29. August 2010




„die sternbilder zeichnen in der tiefe der nacht
das abgeschlossene und das unabgeschlossene auf.“

birgitta trotzig



konstellationen


all die leisesten schatten
eingesperrt in sich, ausgeliefert an die welt.
zugleich.

konnte eins leben? - weiß nicht mehr.
wußte noch nicht, was es war.
wußte noch nicht, daß es das war.
gespenstertraum.
gespensterraum.

weiß nur, wäre ganz überwältigt.
darum geht es nicht.
du. so mutig. weiß ja, du mußt. dennoch


wie lasse ich alles so sehr hinter mir.

fremde - dachte, sie wäre anders.
anderser als. wirklich.



23. August 2010


wäre ja gelacht

wir wären die ersten
kämen ungelegen wie ehedem
als wir viel zu spät
auf die bühne stolperten, verhielten

fühlten uns dennoch so neu
so allem entgegen
was uns beim ersten mal
noch entging

könnten wieder wie einst vergeuden
was uns gegeben, als das stichwort kam
und wir nichts verstanden
weil wir nichts verstehen

von den feinen alten, nagelneuen repliken
würden immer noch finden, daß wir haben
weiter nichts uns hinzuzufügen
als reservestatisten in den kulissen



19. August 2010



um meinen weg zu finden

zu deinem weg

rose ausländer


funkschatten


das andere sein, dunkel
auf der abgewandten
seite des gestirns

eine rolle
zu spielen
blutbahn

ruhe darin



13. August 2010


blindlings

manchmal suchen wir in büchern
was da vorher stand
und finden es nicht mehr
sind hier wie da
woanders, weit weg
in gesellschaft anderer menschen
und auch selbst sind wir andere
als wir waren

ich bin mitten in dem meinen
ich schreibe mich direkt
in das dunkel hinein
in einer sprache, die es nicht gibt
immer heißt es, hab mich lieb, aber denk daran
daß alles nur ein mißverstehn
ein ton, ein klang, der gleich verfliegt
weil er nicht anders kann



7. August 2010


sommermoritat

als die wespe in den yoghurt fiel,
(er war süß, was ihr gefiel)
und sie sich drin verbarg
und ich davon löffelte, ganz ohne arg ...

nun ist eigentlich nur noch die frage:
wer von uns beiden
muß zuerst in den sarg.



2. August 2010


sommerwind

so ist es nicht, du weißt, in den pfützen
haben insekten intensive wochen
doch was enthält schon mich - ein jeder
kämpft mit seiner traurigkeit
auf dem marktplatz der kleinen stadt
will jemand sich verkaufen – sanft
nimmt ihm der wind einen luftballon
aus der hand, einen blauen, legt den
arm um ihn, steigt mit ihm einfach
auf und davon